|
НА РЫБАЧЬЕМ
Ветрами выбитый, рябой Пятиаршинный снег, Как бурей вспененный прибой, Остановивший бег,
Он пожелтел, окаменев, Как Мамонтова кость, В нём всех морозов тёмный гнев И всех метелей злость.
И одинокий гул морей - Пространств бездомных весть, И равнодушье дикарей, И ненависть в нём есть.
Сугробы словно сундуки С кащеевой казной, Но вот встают из них дымки И отдают сосной.
И звякает во тьме ведро, Скрипит отвесный трап; В землянке, вырытой хитро, Домашний тёплый храп.
Сейчас – подъём, и самовар Заплачет на столе, Как в детстве, как в саду – комар, Как где-нибудь в Орле,
Где дом шиповником пропах, Где рожь и васильки… Живут в сугробах, как в домах, Орловцы-моряки.
Так кто сказал, что злобен снег, Неласковы края? Нет, врёшь, я – русский человек, Здесь – Родина моя! | |